Mês: abril 2015

Ainda era por volta do quinze minutos do segundo tempo, quando eu comecei a balançar as pernas e implorar para que os ponteiros do relógio corressem ligeiro e o juiz acabasse o jogo.

Meus amigos, se não fosse a sorte e a ruindade de alguns jogadores do adversário, tínhamos levado uma boa lapada ontem no Sertão e a vaca poderia ter ido pro brejo.

Fazendo um resumo do que vi, eu diria:

— Um time lerdo, que só jogou alguma bola nos primeiros vinte minutos.

— Uma lateral direita que mais parecia a Avenida Agamenon Magalhães de madrugada.

— Um meio-campo sem o mínimo de criatividade.

—Um ataque que consegue ser pior do que aquela época de Fábio Saci e Creedence.

— E dois jogadores que nem deveriam voltar com a delegação: Emerson Santos e Bileu.

Eu até daria mais uma chance a Nininho e até ao destrambelhado do Betinho, desses dois eu tenho pena. Mas as duas murrinhas que citei, Emerson Santos e Bileu, deviam ser mandados embora quando o ônibus estivesse passando por Arcoverde.

Era dar uma parada na frente do Arcoverde Palace e educadamente pedir para os dois descerem.

Quem sabe eles não arranjavam um emprego por lá e se davam bem na vida.

Se Tininho e Alírio quisessem, eu poderia dar uma força. Falaria com Seu Damião ou com Assis Calixto e consiguiria uma vaguinha para Emerson Santos participar do Samba de Coco Raízes de Arcoverde. Uma boa função pra ele seria dançar o trupé.

Eu poderia indicar Bileu para ser o roadie. Mas acho que não iria dar certo. Ele é meio atabacado e rodie que se preze tem que está ligado na função. Como gosto muito daquela turma do Raízes de Arcoverde e tenho o maior respeito pelo que eles fazem, não pedirei por Bileu. Ele que se dane e vá procurar emprego.

Nobres Tricolores Corais Santacruzenses das bandas do Arruda, a verdade seja dita, nosso time é muito ruim.

Depois do que vi ontem, só nos resta entrar em campo. Somente a torcida poderá ganhar esse título de 2015.

Vai ter que ser no grito e na pressão.

Vai ter que ser como foi de tantas outras vezes. Domingo que vem, todas as ladeiras, ruas e avenidas nos levarão para o Arruda.

Por hora, esqueçamos um pouco do que vimos ontem. Deixemos um pouco pra lá os Bileus, os Emersons e outras desgraças que insistem em nos chatear.

É colocar a racionalidade de lado, vestir a camisa que dá sorte, se enrolar na bandeira, repetir os rituais e se mandar para o jogo.

Até porque, há quem diga que estamos com a sorte de campeão.

Tomara. Oxalá. Assim seja.

Se já ganhamos campeonato com gol de Landu e Branquinho, nada impede que a gente vença domingo com um golaço de Betinho de bicicleta, depois de um cruzamento milimétrico de Nininho.

De toda forma, quer for de rezar, reze. Quem for de beber, beba!

Vez por outra, Stanislau ainda sente saudades daquela morena. Nem tanto da sua conversa, mas das farras, da forma como trepava e principalmente do jeito carinhoso que aquela moça tratava ele quando estavam na cama.

Era um churrasco na Ilha de Itamaracá. Um aniversário. Convidado por sua prima, Stanislau nem quis saber da sua condição de penetra e foi pra festa.

Acordou, era quase nove horas. Comeu um resto de inhame, fez um pão com ovo e bebeu um todynho.Vestiu nosso manto sagrado, daqueles antigo com o nome de Mancuso estampado nas costas, tirou o carro da garagem, passou na casa da prima e, se mandaram para Itamaracá.

O sol torrava aquele sábado. Já no primeiro posto de gasolina, abasteceram o tanque e o isopor com latas de cervejas. Stanislau entregou o comando da direção à Gisela e abriu sua primeira latinha.

— Ai, não acredito! Tu já vai beber?

— Calor da porra desse. – ele respondeu e deu uma golada.

Abreu e Lima. Igarassu. Itapissuma. Engarrafamento nas três. Chegaram em Jaguaribe, era quase uma hora da tarde.

A casa era bem perto da praia e o som tava nas alturas. Um gordinho de bermudão colorido dançava perto da churrasqueira. A música, pra quem não estava com a cuca cheia de cachaça, era um pagode de péssima qualidade.

Stanislau foi apresentado a dona da festa e Gisela cuidou de enturmá-lo. Ele nem percebeu o detalhe da ornamentação da mesa do bolo de aniversário. O que ele percebeu mesmo, foi aquela morena de shortinho branco, biquíni estampado e diadema combinando com o short, que requebrava esbanjando um charme de fazer inveja a qualquer mulata de Sargentelli, Gretchen, Fátima Boa Viagem ou essas malhadinhas do Faustão.

Stanislau ficou hipnotizado. Não tirou o olhos de cima da menina. Ela fez que não notou.

Foi quando uma mente de bom gosto resolveu botar um forrozinho. Rolou uma seqüência de Assisão. A morena remexia gostoso numa rodinha de amigas. Stanislau balançava o esqueleto com a prima. O ritmo desacelera e Flávio José domina o som. O  tricolor não titubeou, largou a prima, tomou um pouco de cerveja e partiu pra cima. Ela já estava esperando e querendo. E os dois passaram a xotear agarradinhos.

Já emendavam na quarta ou quinta música e conversavam numa boa. Stanislau já tinha ficado duas vezes de pau duro e ela nem ligou. Corpinho suado, cada vez mais se colava nele.

— tu é corajoso. Vem pra festa de rubro-negro, com camisa do Santa…. – ela disse.

— festa de rubro-negro?!

— visse não, as bolas vermelhas e pretas lá na mesa?

Ele desviou o rumo da conversa. Na hora dos parabéns, já estava abraçado com Milena. Sem faltar com o respeito, deram alguns beijos e curtiram a festa até o final. Cinco dias depois, se encontraram, tomaram umas, deram outros beijos de boca e foram se conquistando até que transaram enlouquecidamente. Milena era do tipo que chupava com ética e não tinha dificuldades para gozar.

Já se passavam uns dois meses de muito amor, sexo, farras e bebedeiras. No dia da nossa estreia no estadual desse ano, pela primeira vez Stanislau vai pegar Milena na casa dela. Haviam combinado de irem juntos para praia e depois para o Arruda. Ela inventou uma desculpa e não foi para o jogo. Deixou Stanislau na mão.

Exatamente às 19h12, Milena tem a sínica ideia de mandar uma mensagem para ele. “Nem começou direito e vcs já levam essa enfiada”. E botou aquelas carinhas idiotas sorrindo.

Stanislau, sem nenhuma cerimônia, enviou um sonoro VTNC. E tratou de abandonar aquela buceta.

Essa semana, ele não se segurou e mandou um áudio com a música Carcará. Ao final, botou uma carinha bem idiota sorrindo.

ps.: E hoje, lá em Salgueiro, o jogo só acaba quando termina. Bora Santa Cruz!! TRIIIII!!

Querem saber onde estou?

Antes de responder, juro que não consigo entender tanta curiosidade por um macho véio como eu. Viadagem das grossas.

Sim, é verdade que estou começando o segundo volume dos Irmãos Karamazov. Devagarzinho porque o Santa Cruz consome muito a gente.

Sim, é verdade que estou desovando a escrita de um livro durante muito tempo represado em meu juízo. O ritmo já foi melhor, desacelerou por causa do Santa Cruz. Mesmo assim continuo indo escrever pelo menos duas vezes por semana num escritório secreto no centro da cidade, sem internet e com sinal de celular fraquinho que é para ninguém encher meu saco.

Também é verdade que dar conta de três filhos toma muito meu tempo, mas até isso está indo aos trancos e barrancos por causa do Santa Cruz.

A essa altura do texto, vocês devem estar se perguntando como torcer por um time pode dar tanto trabalho. Torcer é duro mesmo. Pior é ajudar a montar uma estrutura e uma cultura de comunicação no Santa Cruz, desde sempre um clube sem nada disso (ou quase nada, pois felizmente pôde contar com o esforço solitário do assessor de imprensa Jamil Gomes).

Entenderam? Há pouco mais de um mês, estou dando uma contribuição profissional ao meu clube de coração. Vou receber por isso. Pouco, mas vai entrar uns trocados pelo trabalho de consultoria. Não faria nada voluntariamente por não acreditar na qualidade desse tipo de trabalho e, principalmente, porque o voluntarismo no futebol é uma prática que enfraqueceu institucionalmente o Santa Cruz.

Sou sincero: eu praticamente me convidei para esse serviço. Mesmo cheio de coisa para fazer (livro, programa de rádio, projeto de uma nova plataforma de jornalismo em andamento…) achei que tinha de contribuir com essa gestão que se propõe a ser nova, mas que corria o risco de ser mais do mesmo se não se abrisse a novas práticas.

Primeiro fiquei enchendo o saco do presidente Alírio depois daquela conversa com a turma do Blog do Santinha, em dezembro, sobre os erros que ele não podia repetir no clube. Devo ter deixado o sujeito em pânico. O próximo passo foi abrir minha rede de contatos (a famosa network), afinal eu não sei fazer nada que preste, mas conheço todo mundo que sabe trabalhar bem. Quando Alírio topou escutar as pessoas que eu indiquei, pudemos avançar um pouquinho.

Apresentei o presidente a Nivaldo Brayner, professor de marketing na UPE que tentou fazer um trabalho mais profissional de marketing no início da gestão de Fernando Bezerra Coelho. É dele a adoção da frase A torcida mais apaixonada do Brasil.  Brayner, por sua vez, trouxe para o grupo Jorge Arranja, professor de Gestão de Marketing, que acabou assumindo a diretoria de Marketing e Comunicação do clube. O detalhe é que Arranja não torce pelo Santinha. Ele é “aficionado” do FC Porto, de Portugal. Problema dele.

Depois, chegou a hora de incorporar Laércio Portela à equipe. Portela é um nome um tanto desconhecido entre vocês, leigos nessa arte, mas vem a ser um dos melhores especialistas em redes sociais do Brasil, quiçá da América Latina. Está de volta a Pernambuco e torce tresloucadamente pelo Santa. Só não vou mencionar o currículo dele porque o sujeito é tímido e todo esquisito. Ele é o tal “Cético” de quem Samarone tanto fala. Eu sou o “Cínico”. E Samarone é um frango, por falar nisso.

Começamos a botar para moer há algumas semanas com as redes sociais, as promoções e coisa e ta. Alguns já devem ter notado. Mais coisas virão, incluindo um site tamporoso e a construção de uma relação da presidência do clube com a imprensa em novos parâmetros institucionais.

Srs e Sras, a Sanfona voltou.  Pois é, ontem foi aniversário de Chiló, e hoje, nesse domingo dia 26 de abril de 2015, a gente comemorou.

– Gerrá, rola um forrozinho! Sanfona Coral, chopp, jogo, caldinho e uns amigos bons!

– Chió, meu velho! Tu sabe que eu não abro nem pra um trem, né?! Vamo simbora!

Aí, a festa começou a rolar. Chiló e Taia organizaram a parada. Datashow, cabo hdmi, caixinha de som, essas coisas. Chopp, caldinho, feijoada, aguardente e u forrozinho de primeira.

Uma tricolozada de primeira qualidadade. Sebba, Geó, Pedoca e família, Taia e seu pequeno Rafa, Renato Coloral, etc e tal.

Aí, a gente soube que a porra da TV Globo não iria transmitir o jogo.

– Relaxa, Chiló. Eu quero que a Globo, tome no cu. – eu disse, já cheio de Mata Verde na cabeça.

Ao final, a gente cantou:

“Ô Salgueiro, Ô Salgueiro, me arresponda por favor, tu tirasse a leoa, mas quem manda é o TRICOLOR!”

Simbora pra Salgueiro! Quem vai?!

Cumprimentei as meninas da recepção com um bom dia. Nem sei o time que elas torcem. Peguei minha ficha e, pra esquentar, fui fazer dez minutinhos de exercício aeróbico na bicicleta ergométrica.

Um pouco à frente, uma gordona se esforçava nuns abdominais. Na esteira, um baixinho pingava de suor. Na bicicleta ao lado, um senhor de barba branca também pedalava e conversa umas besteiras sobre viagem com sua personal.

A música tava até boa. Rolava “Samba Makossa” de Chico Science e Nação Zumbi. Samba Maioral / Onde é que você se meteu / Antes de chegar na roda meu irmão / .

Fiquei por ali. Calado. Pedalando sem sair do lugar e pensando em coisas miúdas.

Foi quando um dos treinadores se dirigiu a mim e disse: “tá feliz, né?!”

O rapaz nem mesmo deu bom dia, nem mesmo perguntou se estava tudo bem. Foi logo perguntando de forma afirmativa se eu estava feliz.

Não deu tempo de responder absolutamente nada.

— foi pior pra vocês. Foi pior. – ele disse tentando sorrir.

Eu quis dizer algo, fazer um comentário, iniciar uma conversa, mas ele não deu espaço. Ainda consegui falar rapidamente, “só assisti ao primeiro tempo”.

— como eu tava dizendo, foi muito pior pra vocês. Agora o foco é o pernambucano. – ele emendou.

Puxei um pouco de ar, mas antes que eu soltasse alguma palavra, não deu tempo.

— E vamos chegar descansados. Veja o que eu estou lhe dizendo.

Uma garota veio pedir informações sobre sua série de exercícios. Aproveitei a deixa e me saí.

A gordona tentava uns alongamentos da parte anterior da coxa. Barba branca, acompanhado se sua personal, estava na voadora.

O baixinho agora mandava ver nos exercícios para os braços. No esforço para levantar sua maromba, o bicho fazia uma careta feia arretada. “O baixinho tá se fodendo”, eu pensei.

Peguei os pesos, amarrei nas canelas e comecei as flexões do joelho.

Segundo o ortopedista, se eu quiser continuar jogando minha peladinha semanal, tenho que fortalecer a musculatura dos joelhos e do tendão de Aquiles do calcanhar esquerdo.

Lá vem ele. O rapaz parece que estava mesmo disposto a conversar comigo e atrapalhar meu tempo.

— sim…, como eu tava dizendo mesmo. Agora nosso foco é o estadual e teremos tempo para treinar. Pior mesmo foi pra vocês. – ele sentenciou.

E saiu dizendo umas coisas que entraram no meu ouvido e rapidamente saíram pelo outro.

Organizei a ideia e preparei o bote. Mas ele foi mais ligeiro. Olhou para um dos treinadores e mandou em alto e bom som.

— Óa, tá é feliz, óa. – ele disse apontando pra mim.

— E tu bastante preocupado, né?!

Emendei um tchau e saí de perto. Fui beber água.

Correndo na esteira, a gordona finalizava sua série. Não vi nem o baixinho, nem o senhor grisalho.

Bebi minha água e saí feliz da vida.

Menino pobre, criado nas vias marginais da cidade, nasceu com o dom de saber jogar bola e o destino quis que ele fosse treinar futebol.

Para nossa sorte, veio para o Santa Cruz.

Por um descuido, vítima da imaturidade e de todo um contexto social, o jovem atleta, empolgado por ter sido promovido para os profissionais, festejou e exagerou na dose. Era uma sexta-feira que antecedia a rodada do final de semana. Escalado pra jogar no domingo, foi pego no antidoping e a casa caiu para Raniel.

Sobre Raniel, transcrevo aqui, parte um comentário postado por Eduardo Ramos, no texto anterior.

Raniel não é um algoz. Raniel é vítima do meio onde vive, ou vivia, onde as drogas são vendidas e consumidas sem que haja ações efetivas e eficazes dos poderes públicos para coibir o tráfico e, por conseguinte, o consumo.

Daqui a pouco, lá no Rio de Janeiro, Raniel vai ser julgado de forma definitiva.

Pelo que vi, depois do que for decidido, não caberá mais nenhum tipo de recurso por parte do Santa Cruz.

Espero (e torço) que não punam o garoto com o afastamento dele dos gramados. Isto seria fechar todas as possibilidades de recuperação social. Seria mandá-lo de volta para o mundo da marginalidade.

Aguardemos que o STJD julgue o caso usando também o recurso da sensibilidade e responsabilidade social. Que aja sem hipocrisia e permitam que Raniel faça o que sabe e gosta: jogar bola.

Eu tinha uns seis anos, quando meu pai me levou pela primeira vez ao Arruda. Depois daquele dia, era um dos programas de lazer que mais fazíamos juntos. Normalmente, ficávamos nas sociais e, vez por outra, minha mãe nos acompanhava.

Hoje, o coroa prefere ouvir pelo rádio ou assistir pela televisão e eu continuo indo ao estádio.

Daquele tempo para cá, muita coisa ficou diferente. O Arruda aumentou de tamanho, acabaram com o torneio inicio, não vendem mais rolete de cana e a cerveja está proibida.

O que não mudou foi a polícia.

Certa vez, meu pai e os amigos dele resolveram ir para as cadeiras. Era jogo de grande público. Mais de 45.000 pagantes. Olhando da corcunda do meu velho, aquele mar de gente enchia meus olhos de beleza. Fomos para as cadeiras. Com o ingresso na mão, nos deparamos com um tumulto enorme na entrada. Não havia torcida organizada, mesmo assim a polícia meteu o cacete pra cima. Um amigo do meu pai resolveu questionar e levou uns gritos. Foi chamado de “Seu Merda” e outros adjetivos.

Teve outra ocasião, eu já adulto, em que fomos ver Santa Cruz x Ypiranga. Meus primos haviam telefonado avisando que estavam vindo da Capital da Sulanca, mas como o jogo era a noite, iriam direto pro Arruda. Fui com meu pai e ficamos na arquibancada. Era um jogo de pouca torcida, daqueles que você assiste sentado no cimento.

No intervalo, saímos caminhando tranquilamente pela arquibancada e fomos em direção ao local onde estava o grupo de torcedores do time de Santa Cruz do Capibaribe. Fomos impedidos pela polícia de atravessar para o outro lado. Tentei argumentar que apenas iria levar meu pai para cumprimentar alguns parentes. Meus primos e alguns conhecidos acenavam de lá. Não houve acordo. Meu pai perguntou a um dos fardados: “você acha mesmo que eu nessa idade vou brigar com alguém?”

“Fique calado. Eu já disse que não pode. Vai, sai daqui, sai!”, o policial retrucou e foi pegando no cassetete em tom de ameaça.

Já passei sufoco na ilha, nos aflitos e em Caruaru.

No Agreste, foi num jogo contra o Central. Alugamos uma Van e saímos daqui por volta das 18h. Tínhamos duas horas e meia para chegar lá, mas o senhor que foi dirigindo não passava de oitenta quilômetros nem a pau. Chegamos em cima da hora. Perguntamos a um policial qual era a entrada da torcida do Santa, ele educadamente apontou indicando o portão de acesso.

Corremos e entramos no Lacerdão.

Para nossa surpresa havíamos emburacado no meio da torcida adversária. Até aguardente jogaram na gente. Por pouco o pau não cantou. A polícia chegou no empurrando. Por mais que tentássemos explicar o ocorrido, era em vão. Ele pareciam que tinham sido treinados para não escutar. Depois de muita discussão, bate-boca e ameaça de prisão, nos levaram para o lado dos tricolores.

Na ilha e nos aflitos, por duas únicas vezes inventei de ir para as cadeiras e passei por situações complicadas.

No campo do Sport, na entrada das cadeiras, uma multidão tentava entrar. Já estava quase na hora do jogo começar, mas haviam fechado os portões.

Começou a confusão.

Todos mostravam seus ingressos, mas a polícia já chegou botando os cavalos por cima de todos. Vi um senhor levar uma queda e seu filho, um pirralho de uns dez anos, cair desesperadamente no choro. Depois de muito empurra-empurra, gente pisoteada, conseguimos entrar. Lá dentro estava explicado o tumulto. Haviam vendido mais ingressos do que deviam. Meu amigo, Alexandre, assistiu ao jogo sentado nos degraus.

Já nos aflitos, na primeira partida da decisão de 2002, fomos para as cadeiras e antes do término da partida, resolvemos ir embora. Chovia bastante naquele dia.

Era eu, minha esposa e Alexandre.

Sob o argumento de que quem devia sair primeiro era a torcida do Santa Cruz, a polícia nos impediu de deixar o estádio..

“Senhor, a gente torce pelo Santa Cruz”, eu disse e mostrei minha carteira de sócio. “Mas aqui é o local da torcida do Náutico”, ainda calmo, respondeu o policial.

“A gente tá vindo das cadeiras. Lá também é da torcida do Santa Cruz”, argumentou Alessandra. Ela ainda tentou contemporizar, mostrando que fazia parte do TJD.

“Não importa, senhora! Por aqui vocês só saem depois. É a ordem”, o policial respondeu e já foi botando o cassetete na altura dos nossos peitos. Éramos apensas três. Eles eram uns dez.

Nossa sorte foi um amigo jornalista que ia passando e nos levou junto com sua equipe de trabalho.

Eu poderia aqui traçar várias e várias linhas com situações parecidas como estas. Conheço infinitos casos de amigos que também já foram vítimas desse eterno despreparo da polícia.

Levante a mão, quem não já viveu esse tipo de experiência.