Mês: novembro 2013

A tradição tá mantida. Domingo é dia de preliminar no Poço da Panela. A orquestra é a Venenosa, a aguardente é Pitú, o tira-gosto é feijoada e a festa é do Santa Cruz.

Naná já manda um recado: vamos fazer o dobro da feijoada! E já começamos a arrumar a Minha Cobra.

Tudo indica que dessa vez o sanfoneiro Chiló não vai farrapar e a Sanfona Coral vai dar caras.

E o boato lá no Poço, é que vai rolar um Black Friday em de Seu Vital. Vai ter promoção de cerveja, queijo coalho, conhaque de alcatrão e o famoso remédio, feito a base de ervas medicinais e não-medicinais. Isto tudo sem nota fiscal, é claro!

Então, tricolozada coral santa-cruzense das bandas do Arruda, domingo a partir das 11h13,  a preliminar é no Poço da Panela.

Depois, todos para o Arruda.

TODOS COM O SANTA.

Estava em Brasília, a trabalho, quando recebi a notícia pelo email:

“Continuamos sendo orientados para não abrir o Todos Com a Nota para este jogo. A ordem é do Governo do Estado e os torcedores já estão sendo informados sobre isso. Não foi marcada nenhuma reunião e ninguém ligou para conversar com a gente sobre qualquer mudança, então, até o momento, não terá o TCN para o jogo de domingo”, afirmou o coordenador do projeto, Gustavo Aguiar.

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A explicação para o a punição ao Santa:

“O Santa Cruz descumpriu a lei estadual que obrigava os clubes da capital a mandarem  pelo menos dois jogos na Arena. O Consórcio Arena Pernambuco tentou realizar um acordo com o clube para que a partida da semifinal acontecesse no palco local da Copa do Mundo, mas não houve sucesso”.

(Folha de Pernambuco, 27.11.2013.)

Para que fique mais claro, a semifinal que o coordenador cita foi o jogo da volta contra o Luverdense.

Santa Cruz 2 X 1 Luverdense.

É interessante essa peleja do Governo Estadual querendo de todo jeito fazer o Santa Cruz jogar as partidas finais da Série C, lá em São Lourenço da Mata.

Por que tanta agonia?

Da nossa parte, não vejo sentido nenhum, nós tricolores corais santacruzenses das bandas do Arruda, termos passado o ano todo construindo nossa conquista no gramado do José do Rego Maciel, e agora, justamente no jogo final, na decisão do campeonato brasileiro, na despedida do nosso vitorioso ano de 2013, irmos festejar num salão de festas chique, que foi construído para atender aos interesses da Copa do Mundo.

A Arena da Copa não é nosso reduto.

Aquele estádio não tem nossa cara, não tem nosso cheiro, não tem nosso estilo.

Também não me convence a justificativa dada pelo Sr. Todos Com a Nota com relação a punição ao Santa Cruz, dizendo que é pelo fato do descumprimento da Lei.

Ora Sr. TCN, arrume outra desculpa, porque domingo, com nota ou sem nota, eu vou pro Arrudão.

Sempre achei uma tremenda besteira esse de negócio de se dizer que o importante é competir.

Certa vez, depois de uma derrota nos jogos escolares, descarreguei uma metralhadora de palavrões na cara do professor que veio amenizar nosso sofrimento, utilizando a tal frase.

Eu gosto mesmo é do sabor da conquista.

Sou daqueles que não menosprezam o triunfo.

Comemoro a vitória no dominó. Vibro com a bola colocada no cantinho da barra do jogo de botão. Dou volta olímpica, após ganhar o torneio de futebol society na confraternização da nossa pelada.

Quando entro na disputa, entro para chegar ao ápice. No topo do pódio.

Não me importo qual seja o título. Se é jogo, eu quero ser o vencedor. Quero gritar “é campeão”.

Até hoje não me conformo em ter sido vice-campeão da série B de 2005 e muito menos da série D em 2011. Não fosse a frouxura da turma da barbie e a morgação de Zé Teodoro e Sandro Barbosa, estaríamos hoje com dois títulos nacionais anotados na nossa história.

Para mim, a importância de ser campeão vai além de detalhes como estrelas, voltas olímpicas e troféus.

É muito mais do que isto.

O Santa Cruz campeão é o povo sorrindo à toa.

É a pequena Sofia que corre por dentro de casa e grita “ti-ticolor”. É Bruno que passa horas desenhando o Santa Cruz. É Mariá que recorta imagens do nosso escudo e cola na sua pasta e nos seus cadernos. É Heitor que vai para o treino de futsal vestido dos pés a cabeça com as nossas cores.

O Santa Cruz campeão é o motorista que forra o banco do ônibus com a toalha do Mais Querido. É Daniel que vai trabalhar vestindo uma camisa coral por baixo da farda. É Seu Luiz que abre uma cerveja e faz um brinde. É Gorete que estende a bandeira na janela de casa. É Naná que tira sua onda.

Seja qual for a vitória, seja qual for o campeonato, quando o Santinha triunfa, é toda uma massa que se orgulha, é todo um amor que se renova, é toda uma paixão que se fortalece.

Que venha a conquista do campeão brasileiro da série C.

Eu, Alessandra, Inácio, Geórgia, Samarone, Stênio, Delmes, Gileno, Raquel, Guila e tantos outros estaremos de braços abertos para receber o título.

Por Xico Sá. Amigo torcedor, amigo secador, no país de Caça-Rato, símbolo da sobrevivência e herói do time do Santa Cruz, tudo é diferente da fantasia e da modernidade que tentam nos vender a cada instante, a cada clique, a cada moda. No país de Caça-Rato, o menino Paulo Henrique, 9, nada de braçada no esgoto do canal do Arruda, como na foto de Diego Nigro (JC Imagem), que assombrou o mundo esta semana.

No país de Caça-Rato, alguns, como o próprio jogador, escapam graças ao futebol, ao funk, ao rap, ao pagode. Muitos outros ficam no caminho, caça-ratinhos fadados ao limbo dos refugos humanos ou às balas nada perdidas da polícia –quase sempre morte matada antes dos 30.

No país de Caça-Rato, vale o libelo da música de Chico Science, no rastro das imagens do médico e escritor Josué de Castro (1908-73): o homem-caranguejo saiu do mangue e virou gabiru.

No país de Caça-Rato, as vidas são desperdiçadas, velho Bauman, muito mais do que nos exemplos do teu livro sobre o tema. No país de Caça-Rato só há o barulho dos roedores em sinfonia (wagneriana) com a denúncia permanente das tripas.

Neste país, não se diz estou abaixo da linha da pobreza ou qualquer outra frieza estatística, neste país se diz simplesmente “tô no rato”, o mesmo que estar lascado como um maxixe em cruz. O mesmo que estar na pele daquele roedor da fábula de Kafka, o bicho que vê o mundo cada vez mais estreito, sem saída à esquerda e muito menos à direita, restando apenas recorrer à orientação de um gato para não cair na ratoeira. O gato o orienta, civilizadamente, mas o abocanha na sequência.

No país de Caça-Rato, tudo é mesmo diferente. Estádio não é arena, não se sabe quem governa, e o Santa Cruz é muito mais que a seleção Brasileira. É a pátria dos pés-descalços, ouviram do canal do Arruda às margens fétidas e baldeadas.

O dialeto que se fala neste país não entra no Aurélio, mas sim no Liêdo, um sábio recifense, autor, entre outras joias, de “O Povo, o Sexo, a Miséria ou o Homem é Sacana”.

A alta gastronomia no país de Caça-Rato tem o aruá, o sururu –já bem escasso e artigo de luxo–, o mingau de cachorro e o caroço de jaca assado na brasa. O rei do camarote neste país sem fronteiras é conhecido como cafuçu, o avesso do playboy, mas uma criatura que capricha no estilo dentro das suas posses. O jogador do Santa Cruz que dá nome a este país é o príncipe dos cafuçus.

No reino de Caça-Rato, o menino que nada no esgoto no canal do Arruda é apenas uma foto que assombra a classe média. Não se fala outra coisa no país de Caça-Rato: que gente mais besta e limpinha, por que tanto barulho sobre uma cena tão repetida diariamente? O país de Caça-Rato sabe que daqui a pouco ninguém mais se lembra. O país de Caça-Rato funciona à prova de padrão Fifa.

Texto publicado na Folha de S.Paulo

Link:http://www1.folha.uol.com.br/colunas/xicosa/2013/11/1368976-o-pais-de-caca-rato.shtml

Faz mais de um ano que Stanislau, antes de ir ao Arruda, cumpre o mesmo ritual. Passa na casa da namorada. Toma uns aperitivos com o sogro, brinca com Bimbo, conversa com a sogra, dá uns beijos em Sheila, almoça e se manda para o jogo.

Domingo, ele fez tudo igual.

Onze horas já estava sentado no sofá de Seu Irineu, bebendo cerveja, escutando Benito de Paula. Seu Irineu é aposentado da polícia, é fã de Nelson Gonçalves, Noite Ilustrada e Benito.

Dona Odete, devota de Nossa Senhora da Penha, serviu uns caldinhos. Bimbo, assustado com alguns fogos, não parava de latir. Sheila usava short branco e uma baby-look da Coralnet.

Quando o velho foi mijar, a garota aproveitou. Amassou carinhosamente o pau do seu amor e, tocando os lábios no orelha dele,  pediu baixinho:

— eu te quero aqui, depois do jogo! Quero comemorar!

Stanislau deu um gole na cerva e beijou a namorada. Bimbo latiu de novo. Tenente Irineu trouxe outra cerva. Benito de Paula cantou na vitrola, “nem tudo pode ser perfeito/ nem tudo pode ser bacana / quero ver o cara sentado na praça / assobiar e chupa cana”. O cheiro do feijão perfumava a casa.

— hoje morre gente. O jogo é um a um. – o Tenente falou.

— eita pai, o senhor já começou, né? – Sheila, reclamou.

Outra rodada de caldinho e Dona Odete avisa que o almoço já está pronto. Bimbo fica parado, olhando para o velho e começa a latir. Vez em quando acontece isso. Do nada, o cachorro cisma com o coroa e, de graça, leva um solavanco.

— sai pra lá, “chei” de xanha!

Era perto de uma hora e saiu a feijoada. Stanislau não conseguia esconder o nervosismo. Engoliu o almoço, tomou mais um litrinho de Skol, se despediu e partiu para o José do Rego Maciel.

A partida começou. Tenente Irineu assiste ao jogo na televisão e com o rádio nas alturas. O velho já tá cheio dos paus.

Dona Odete vez por outra vem perguntar o placar. Sheila rói as unhas, não tira os olhos da TV e o pensa no seu amado.  Bimbo,o  coitado, fica preso na corrente para não importunar o dono da casa.

Na arquibancada, Stanislau esculhamba Siloé. Um gordo perto dele começa a passar mal. A turma grita pelos bombeiros. O gordão diz que já está melhor, foi só um mal-estar.

Termina o primeiro tempo.

Stanislau tá com a boca seca e se lembra da língua da sua amada. Tenente Irineu toma outra dose de uísque. O gordo que passava mal tenta sentar. Sheila manda uma mensagem pro namorado. Um barbudo nas sociais diz que Ewerton Heleno é a pior desgraça que já apareceu no Santa Cruz. Dona Odete trás um pratinho de queijo com azeitona pro maridão.

Começa o segundo tempo.

André Dias quase marca. O estádio treme. Sheila grita. Stanislau levanta as mãos pro céu. Seu Irineu, já pra lá de Bagdá, quase cai para trás na cadeira de balanço.

Vai pra cima dele, Tricolor!

E o Santa foi. Fez 1 a 0. No estádio e na rua de Seu Irineu a alegria era uma só. Abraços, gritos, lágrimas, fogos. Bimbo tava ensandecido, latia feito um lobo. 70 mil apaixonados gritavam juntos numa única voz. Sheila mandava mensagens de amor para o seu príncipe.

O empate trouxe de volta a angustia e o nervosismo. Dona Odete fez suas orações. O gordão chorava feito menino. Cheio dos quequéu, Tenente Irineu não conseguia dizer nada com nada.

Gol de Caça-Rato e a rua virou uma festa só. Parecia noite de final de ano. Som ligado, vizinhos se abraçando, menino correndo…!

Stanislau se mandou pra casa da sua amada.

Seu Irineu roncava na cadeira de balanço. Dona Odete havia ido pra igreja. Bimbo tava solto por dentro de casa. Na rua era carnaval. E Sheila, de cabelinho molhado, mini-saia preta e camisa oficial, estava linda.

Recebeu seu amado com um tremendo beijo de boca. Puxou ele pra cozinha. Stanislau pediu uma cerveja. Ela deu outro beijo. Pegou um litrinho e arrastou ele para o sofá. Ela estava enlouquecida. Começou simular um boquete por cima da bermuda do seu macho. Stanislau botou a maromba pra fora e o boquete ficou ao vivo. Ele deu um gole na cerveja e começou a chupar a orelha da menina. Habilidosamente, Sheila puxou a mão do namorado e botou entre suas pernas. Já sem calcinha, o creme da sua xoxota fez o namorado esquecer o mundo e, ali no sofá de Seu Irineu Baptista, eles comemoram a tal sonhada classificação.